Сегодня я перечитывала старые письма. Письма к Я. и письма от Я. Я знала, что нельзя этого делать, но что уж теперь говорить..
Я думаю о нем каждый день, я помню про него почти постоянно и я уже привыкла к тому, что чтобы хранить его в себе, мне не нужно больше ничего.
Не нужно его видеть, говорить с ним, писать ему, не нужно даже смотреть на его фотографии или заходить на его страницу в соцсетях.
Но иногда эта тоска становится невозможной. И тогда я пишу сюда. Я почти уверена, что если мы снова будем общаться, так как раньше, никому не будет от этого лучше. И если могу решать за себя, то я не могу решать за него. Нельзя ему писать, Ксюша, он заслуживает счастья, любого, какого захочет. Нельзя, вдруг ему тоже захочется со мной поговорить, вдруг он поддержит беседу, вдруг все вернется и вдруг ему станет хуже?
Не вернется, конечно. И в этом я тоже почти уверена. Но почти. И пока есть хоть какой-то шанс, нужно предпринимать все возможное, чтобы этот шанс никогда не сработал, не выстрелил и не проявил себя.